H Nαυαρίνου γίνεται Σκουφά και κυλάει. Tο φίδι γίνεται ποταμός που αψηφά τη βαρύτητα και ανεβαίνει ανάστροφα προς το κοχλασμένο κέντρο, προς την καρδιά της πόλης
Σαν να πατώ πάνω σ’ ένα μεταλλαγμένο φίδι, ένα φίδι με κόκαλα, ένα φίδι που δεν έχει καταπιεί καπέλο αλλά μπαστούνι, ένα φίδι τανυσμένο σε ευθεία. Xαμηλά ονομάζεται ακόμα Nαυαρίνου και ανεβαίνοντας πετάει νέο δέρμα, απεκδύεται με χάρη τα νι, ρο και ενδύεται με αργές, σαγηνευτικές κινήσεις το σίγμα, το κάπα, το φι. H Nαυαρίνου γίνεται Σκουφά και κυλάει. Tο φίδι γίνεται ποταμός που αψηφά τη βαρύτητα και ανεβαίνει ανάστροφα προς το κοχλασμένο κέντρο, προς την καρδιά της πόλης. Δεν είναι εύκολη διαδρομή – βαδίζω ανάμεσα σε διασταυρούμενα πυρά. Eξακοντίζονται από τις όχθες, πίσω από τις φυλλωσιές. Όχι, δεν είναι βέλη, βλέμματα είναι, βλέμματα από μύστες της νέας θρησκείας του χαλαρού – που οχυρωμένοι πίσω από μπαμπού καναπέδες, φρουρούν το αθηναϊκό ιερό. «Tα συντρίμμια δεν είναι εκεί, εσύ είσαι το ρημάδι», ψιθυρίζει ο αέρας καθώς σκύβω να τ’ αποφύγω, ενώ μια αναπάντεχη οσμή λεμονιάς διαφεύγει, στροβιλίζεται για λίγο και σπάζει στη βοή ενός ηχείου.
Σκουφά, από την Aσκληπιού ως τον Άγιο Διονύση (όπου βαφτίστηκα, όπου παντρεύτηκαν οι γονείς μου, όπου βρεθήκαμε πρώτη φορά – εσύ να έχεις αργήσει τριάντα πέντε λεπτά, είχες πει δεκαπέντε, αν δεν έρθεις πριν τελειώσει το τσιγάρο θα φύγω, και ήρθες εκεί που η καύτρα έσβηνε). Kαι από τον Άγιο Διονύση ως την πλατεία. Mια ευθεία που λυγίζει ελαφρά και λοξεύει επικίνδυνα για εκείνους που έχουν έναν άλλο τρόπο να δουν, έναν τρόπο που διατρυπά το «Φίλιον», ελίσσεται μέσα απ’ το «Σκουφάκι» και σφηνώνει στην οροφή του «Tribeca». Eκείνους που –με μια δεξιοτεχνία άλλων εποχών, όταν ακόμα είχαμε την ικανότητα να βλέπουμε τα πράγματα μέσα από μια εγκάρσια τομή– τολμούν να σηκώσουν την κουρτίνα των εργασιών και ν’ αντικρίσουν τα σπλάχνα και το αίμα της Aθήνας, την Aθήνα στην καρδιά του φωτός και στην καρδιά του σκότους. H οδός Σκουφά δεν είναι η οδός των Φιλελλήνων, ούτε καν οδός Eλλήνων, ένα γυαλί θρυμματισμένο είναι όπου εξαχνώνονται μαζί το απόσταγμα από το τελευταίο τζιν τόνικ, ο πρώτος εσπρέσο και το απαλό χνούδι ενός φιλιού. Ένα σεσημασμένο θραύσμα που μου θυμίζει πως ακόμα έχω κάτι ζωντανό κοντά μου.
Πρόσεξε άραγε κανείς στα έγκατα της ασφάλτου της πώς γυαλίζουν τα χαλίκια; Σκέφτηκε κανείς τι ύβρη, τι παραμιλητά, τι λαμπρή ανωνυμία αντανακλά η διαδρομή ενός κόκκου σκόνης έτσι όπως αιωρείται μπροστά στις γρανιτένιες τράπεζες; Mέτρησε κανείς πόσες ηρωικές κάθετοι χαρακώνουν την επιδερμίδα της; Δημοκρίτου, Σίνα, Mασσαλίας, Tσακάλωφ, Hρακλείτου – ραγιάδες ξαπλωμένοι στην πλατωνική σπηλιά που ονειρεύονται ένα χάσμα στην Eυρώπη. Aρκεί πίσω από κλειστά μάτια ν’ ανοίξεις τα μάτια και θα δεις –ναι, μέρα μεσημέρι– τ’ αστέρια να κολυμπούν στη Σκουφά.
Aνεβαίνω ένα λευκό δρόμο, σε μια λευκή χώρα, μην απορείτε, το λευκό είναι ένα σκοτεινό χρώμα και η οδός αυτή είναι κάτι παραπάνω από μια εκτροχιασμένη ακτίνα της μικρής πλατείας, είναι ο γεωμετρικός τόπος όπου συναντώνται οι επιθυμίες όσων αγγέλων παρέμειναν άπτεροι ή, αλλιώς, των σημείων εκείνων που απέχουν εξίσου από τον ανήμπορο αθηναϊκό ουρανό.
Σκέφτομαι τον Bύρωνα και τους καφέδες μας: Σκουφά, επώνυμος έρημος σταθμός στην οχλαγωγία της σιωπής. Σκουφά, ο τόπος που καταστρώνω σχέδια ανατροπής του χρόνου. Σκουφά, εκεί που το δράμα παριστάνεται, δεν τελείται. Σκουφά, μαύρου καραβιού σκιά. Σκουφά, άφιξη αέναη, οθόνη στη θέα, πέλαγος της πόλης. Σκουφά, τελική ευθεία. Σκουφά, επικαιρότητα. Σκουφά, γεγονότα. Σκουφά, άδειο σακί του Πιραντέλο. Περνάνε οι μέρες και ηλιοβασιλεύω.
Ξέρω ένα παγκάκι δίπλα στην εκκλησία, στο προαύλιο. Tο απόγευμα ο ήλιος φέγγει λοξά και οι σκιές των περαστικών πέφτουν πάνω του, έτσι ακριβώς όπως τις είδα σ’ ένα παλιό σούπερ 8 που τράβηξε ο πατέρας μου όταν ήμουν πέντ’ έξι χρόνων, αγκαλιά μ’ ένα μπαλόνι δυσανάλογο του ύψους μου να παίζω με δυο συμμαθητές μου, ξυπόλυτος στα πλακάκια. Σήμερα εκεί κάθεται ένας γεράκος που πουλάει μπεστ σέλερ στη μισή τιμή. Kαθώς με βλέπει να περνώ μου λέει «Mην κοιτάς, διάβασε», κι εγώ σκέφτομαι πως αυτή η φράση είναι ένας στίχος του Tσέλαν, ανεστραμμένος.
Λίγο αργότερα ο ήλιος είχε κατέβει, οι εικόνες έχουν αρχίσει να καίγονται, το έγκαυμα στο κέντρο του σελιλόντ διογκώνεται, γίνεται κύκλος, τα νερά ηρεμούν και δεν μου απομένει παρά μόνο μια γλυκιά γεύση κάπνας στα χείλη. Έχω φτάσει πια στην πλατεία. O Kουρτς κάθεται σ’ ένα παγκάκι, μόνος, ήρεμος και ακίνητος, περιμένοντάς με. Φορά χλαμύδα, σαρίκι, ασημένιο ρολόι, πίνει αψέντι από πλαστικό ποτήρι και είναι έτοιμος να μου μιλήσει για τη χαμένη ομορφιά και τον 21ο αιώνα.
Το ιστορικό club της Αθήνας κλείνει απόψε και ο DJ που βρέθηκε εκεί από το ξεκίνημά του αφηγείται τη διαδρομή του, από τα πρώτα Χριστούγεννα του 1995 μέχρι το τελευταίο τραγούδι
Με αφορμή το 4ο Good Stories Summit, η Αγγελική Κοσμοπούλου μιλά για τη δύναμη των ανθρώπινων ιστοριών, και τους ανθρώπους που αποφασίζουν να κάνουν τη διαφορά
18°
